Na curva dos dias
cabelos encrespados de areia e sombra
Mobilizam-se desordenados
Discorridos - progressiva ruptura
As vozes do caramanchão estendem as frestas
Espelho estilhaçado
Horas despidas
Range a teia secular - nosso grito
Molda-se amputado
Já não temos luto, nem esquadros.
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