sábado, 24 de setembro de 2016

TEXTURA







Entre algumas roupas estendidas
e estreitas noções de geometria avessa

:

esta estrada
e o sangue lançado à tela
                  da paisagem mais fria

]

Entre o golpe consumado
e o grito sufocado na tarde,
     na carne, nas vestes da cidade
     as vísceras

:

um espelho pré-moldado na face,
em sumo decreto provisório,
          mas perpétuo

]

Entre a estocada final
e a dissoluta agonia certeira
o poema cicatrizado
nos retalhos


d
e
s
c
o
s
t
u  
r
a
d
o
s

da noite invisível.










         

terça-feira, 6 de setembro de 2016

BLOCOS ONLINE (2)






                           O poema Primavera é destaque em Blocos Online
                           com uma caprichada edição da poeta Leila Míccolis
                           a quem agradeço:


http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/temdomes/2016/09/temdomes.php














                         

sexta-feira, 26 de agosto de 2016

MÁQUINAS





                                            autômatas
                                            máquinas rangem
                                            seus tridentes






ESCURIDÃO






                                                ruas escuras
                                                não se vê um palmo
                                                                 além da lua.







SUICIDAS






                                          sombras
                                                se debruçam da ponte
                                          libélulas despencam






CONFLUÊNCIA







                                               metade rio
                                               metade chuva
                                               um copo d'água






CREPÚSCULO





                                         O  dia   posto
                                         O Sol se põe
                                              indisposto






segunda-feira, 15 de agosto de 2016

CORREIO BRAZILIENSE SÁB. 13/08






                 Matéria do Jornal Correio Braziliense de 13/08, com a Resenha
                 do Jornalista Jesse Navarro e colaboração do editor José Carlos
                 Vieira a respeito do livro Aprendizagem Cinza - Ed. Patuá - 2016.



http://www.correiobraziliense.com.br/app/noticia/diversao-e-arte/2016/08/13/interna_diversao_arte,544255/livro-de-estreia-do-poeta-leandro-rodrigues-interpreta-sao-paulo.shtml












quinta-feira, 11 de agosto de 2016

JORNAL DE POESIA





                         Com vários poemas, numa bela antologia para o
                         Jornal de Poesia:


                         http://www.jornaldepoesia.jor.br/leandrorodrigues.html#bloco











terça-feira, 9 de agosto de 2016

RESSALVA RASURAS














                                               Há rasuras no poema,
                                               No olhar
                                               Na vida
                                               E sem ressalvas.










segunda-feira, 8 de agosto de 2016





















                                                                           Quem saqueou esta noite
                                                                           e seus jardins?









BLOCOS ONLINE






                         Com alguns poemas em Blocos Online, presente da poeta
                          Leila Míccolis. Gratidão.
                          Segue o link:


                          http://www.blocosonline.com.br/literatura/autor_poesia.php?id_
                          autor=3981&flag=nacional








terça-feira, 2 de agosto de 2016

A HORA DO LOBO






                               O lobo do homem
                               se esconde em ternos
                               muito bem cortados,
                               feitos sob medida

                               a gravata sempre se destaca
                               em suas cores exuberantes

                               com cifrões nas unhas e nos dentes

                               os olhos ressecam as manhãs
                               na boca lentos girassóis de sangue
                                                             se estendem fartos

                               uivos marcados.





domingo, 31 de julho de 2016

ALAGUNAS Nº 7




                     E saiu a belíssima e caprichada Alagunas Nº 7. Estou lá com
                     os poemas O Suicida, A Hora do Lobo e Primavera ao lado
                     de excelentes autores. Grato. Segue o link:



                      http://www.alagunas.com/#!peste/z4lo8










                             



         

quinta-feira, 28 de julho de 2016

RESENHA EM MALLAMRGENS




                            A resenha feita pelo jornalista Jesse Navarro sobre o livro
                            Aprendizagem Cinza (Editora Patuá - 2016) no excelente
                            site Mallamargens:












RESENHA EM ZONA DA PALAVRA




                          A resenha feita pelo jornalista Jesse Navarro sobre
                          o livro Aprendizagem Cinza (Editora Patuá - 2016)
                          no excelente site Zona da Palavra:



https://zonadapalavra.wordpress.com/2016/07/27/resenha-de-aprendizagem-cinza-pelo-jornalista-jesse-navarro/







                       

sábado, 23 de julho de 2016

RESENHA DE APRENDIZAGEM CINZA, PELO JORNALISTA JESSE NAVARRO



POESIA

São Paulo a sangue frio na estreia de Leandro Rodrigues

Por Jesse Navarro

“Aprendizagem Cinza” (Editora Patuá, 2016) é o livro de estreia do poeta paulista Leandro Rodrigues. Trata-se de um conjunto de poesias que mostram o lado realista e denso da capital de São Paulo. Uma verdadeira viagem sangrenta e real pelos cantos da cidade mais rica do Brasil. O livro já começa com o misterioso título “São Paulo IX”, Concretismo puro.
Em “São Paulo IX”, Leandro Rodrigues roteiriza o que nunca seria dito por um apresentador de programas policialescos, apesar do assunto ser um crime passional. É mostrada uma visão de quem está atrás das lentes em ritmo de cinema noir.
Em “Astraçã”, vemos um show de vogais que não são apenas vegetativas. São vogais que mostram aquela capital do turista (francês, será?), aquele que usa uma bússola e morre. Em cada verso se faz presente a arquitetura pós-moderna que só São Paulo tem. Prédios triangulares, assimétricos,  ruas escuras onde o cotidiano mostra sua face: decomposta, criminosa, real como só o sangue de um poeta pode ser.

É uma São Paulo onde até Bukovski aparece. Ele mesmo, o norte-americano velhaco, o famoso poeta das mil garrafas de Bourbon. Na poesia, o gênio vomita e enfrenta o aço de Sampa. Temos aqui uma linguagem não-linear, onde o cinza do título mancha todas as ruas da cidade em pleno século XXVIII. Vira chumbo, lixo, miséria, uma realidade cinzenta como nem o mais pessimista poderia imaginar. A chacina prossegue em “São Paulo V”: aquele mesmo sangue que os mais velhos espremeram nas antigas páginas do jornal Notícias Populares.  O poeta se indigna diante um crime passional e entrega o que chama de linguagem publicitária. Os números vão crescendo ao mesmo passo do lixo, da miséria, da hecatombe visionária. O poeta insatisfeito  aumenta o caracter da letra, dando o efeito visual que desconstrói o sangue reciclado. Os rios Pinheiros e Tietê são desmascarados como desova de defuntos, um cenário onde o velho Buk, o bêbado escritor, certamente pensaria em se jogar, bradando: “preciso resgatar minha garrafa!”.

A poesia que puxa para a antiga forma de Literatura é justamente onde o poeta se enterra: “Soneto à cidade de São Paulo”.  Não satisfeito na condição de morto, ele dança com defuntos numa perigosa valsa que não perdoa nem Mário de Andrade. E quem será o Urubu-Rei que voa entre escombros, farpas e estilhaços? A cidade dos travestis que têm faca entre os dentes, cortando a noite em mil palavras. Então temos mais do que a modernidade, temos os primórdios do século XX em São Paulo de 1937, 1910, 1915 (a melhor peça do livro, que dá voz aos cavalos), até o sangue impiedoso nas roupas do varal de 1918.
Não se trata de obra recomendável para deprimidos: é veneno que escorre pela boca, sangue que esparrama até no poema da tarde, um caleidoscópio onde podemos ver Lorde Byron, Zé do Caixão, Buñuel, todos esqueletos nas ondas do mar. Hilda Hilst aprovaria esse livro, certamente colocaria na sua estante entre os favoritos. Eis uma poesia gótica, misteriosa, profunda, enigmática, sangrenta, terrível. Rara na atual geração.

Até Drummond é revisitado, sempre gauche. O anjo é o próprio poeta que não dá a mão para si mesmo no espelho, apenas franze a testa. Tão surreal quanto o barulho de um jasmineiro que, pasmem, “no seu barulho aponta um cifrão”. Não falta também o lado musical de Leandro: a letra “Memória dissoluta” fez parte da sua passagem por bandas importantes nos anos 90, como Onírico e Redator S/A.

Difícil escolher a melhor poesia, mas certamente “Semiótica” vai além do conceito de Marshall McLuhan. Não temos aqui nem o meio, nem a mensagem. Temos um par de olhos dentro do mais surreal dos copos da Língua Portuguesa.  O livro que ficou na estante passa a assombrar o “homem de papel”. O habitante da bruta capital, perdido em becos, uma hora vai até os rios. E até lá acha a morbidez de mortos afogados que continuam nadando. Há também espaço para pássaros, raras figuras que não sangram em “Aprendizagem Cinza”. O poeta, que é um professor da Língua Portuguesa, mostra habilidade verbal em “Vapor Barato”, título que alude a famosa música de Jards Macalé e Waly Salomão: “Lentas horas / só meu coração / e va po ra”.

“A golpes de martelo” ficou consagrada no programa “Estúdio Blen Blen Entrevista” na internet. Um piano segue o compasso da narração, a poesia concreta se assume no estilo que consagrou os irmãos Campos e Décio Pignatari nos anos 50. “Aprendizagem Cinza”, o livro, é uma estreia pesada, realista, sem gracejos ou romantismos. Além de ser boa leitura, é também uma aula para novos poetas. Que venha o novo.  











segunda-feira, 18 de julho de 2016

FRAGMENTS






                                                 ... E adormecemos entre
                                                 tristezas esparsas e
                                                 motivos de sobra
                                                 (ou seria de sombra?)
                                               
                                                 Num país fúnebre,
                                                 de governos fúnebres.







                                               

DE PALAVRAS & FARPAS







                                        palavras ainda mais farpadas
                                        que a noite
                                        com ranhuras de versos
                                        que não cicatrizam,
                                        tatuam-se no tempo.












sexta-feira, 15 de julho de 2016

PLUMA Nº 2




Liberta
      manhã
              azul

paradoxal
afiada
          lâmina
aos olhos
que se prendem
como folha
a

c
  a
     i
       r

lenta-
        mente

P
  L
    U
       M
          A

de nuvem
de calma

desp
idos
       fiapos
       grisalhos

do cabelo
    de Deus.







terça-feira, 5 de julho de 2016

OSSOS DA NOITE





                                       Rasgam as noites
                                       como papéis
                                       de uma maleta velha encontrada
                                       daquele parente morto -
                                       documentos que já se fazem
                                                                               inúteis

                                       a planta da casa
                                       que já não existe,
                                       as cartas de amor e recomendação
                                                                           esfareladas,
                                       contas pagas de empresas
                                       que viraram pó

                                       Um ou outro pequeno retrato 3x4
                                       com pose de seriedade e calma
                                       (prontamente enfiados naquela pasta cinzenta
                                       dentro de uma outra gaveta mais baixa
                                       quase inacessível)
                                     

                                       por nos encarar
                                       por nos encarar de frente


                                       feito ossos dissecados

                                     
                   





A REVOLUÇÃO





                                        É uma época
                                        do mais completo
                                        des-ânimo
                                        versos desanimados
                                        noites e dias desanimados,
                                        nas ruas pálidas sombras
                                        desanimadas se esbarram,
                                        nas casas televisões desanimadas
                                        gritam para quem adormeceu,
                                        pratos frios aguardam
                                        bocas hesitantes e desanimadas,
                                        louças a serem lavadas,
                                        cortinas retiradas
                                        em gestos mecânicos,

                                        estende-se a toalha branca
                                        - a alva toalha do desânimo.




terça-feira, 28 de junho de 2016

VERMELHO






                                  A extensão do muro toma todo o horizonte,
                                  como as pedras calcadas no chão e
                                  nos vãos dos rios,
                                  estátuas esfaceladas
                                  pela chuva ácida que consome
                                  toda paisagem
                                  a cor vermelha escorre
                                  entre o meio-fio, frestas do dia.








terça-feira, 21 de junho de 2016

5 POEMAS INÉDITOS EM MALLAMARGENS

                                                       


http://www.mallarmargens.com/2016/06/5-poemas-ineditos-de-leandro-rodrigues.html








SÃO PAULO VIII






                                          Cinzas horas que se movem
                                          Nos lentos relógios
                                                    do centro
                                          os prédios são ponteiros
                                          as sombras demarcam segundos

                                          A fuligem extrema  -  extensa
                                          pinta a tarde a óleo
                                          Alguns esboços se perdem imprecisos
                                          nos resíduos que escorrem
                                          em canos despidos dejetos
                                          des   pe   ja   dos
                                                                   no pôr-do-sol
                                       
                                          O medo é feito de um céu
                                                                                  aberto
                                          onde nenhuma lua
                                                                      se posiciona
                                       
                                          As tintas vazadas são frias
                                          e distorcem quadriláteros descascados / aflitos
               
                                          concretudes diagonais e pontiagudas
                                          revestidas armas apontadas para o silêncio.







                                   

1930





                                          Entre becos e bondes
                                          A expressionista sombra disforme
                                          Do homem pouco
                                                  que se debruça no parapeito
                                                  Do sombrio edifício Paramount

                                           transeuntes se nivelam no asfalto
                                           vidraças sujas de poeira amanhecem,
                                           enclausuradas mulheres folheiam dispersas
                                                               revistas tristes

                                           .................................................................

                                         
                                            Um novo governo se anuncia.


                                            ..................................................................


                                            no subúrbio mais distante
                                            cabras pastam no lodo.








O SUICIDA





                                                Uma tarde
                                                Um silêncio
                                                Nenhum disparo
                                                Nenhum estampido
                                                Apenas um verso.







PRIMAVERA






                                              Sangrar como a tarde
                                              em remorso
                                              e suas convulsões
                                              - Já não encontramos mais
                                              nenhuma veia!

                                              Em tudo o cheiro forte
                                              de formol.

                                              É tarde entre flores.

                                              Setembro se aproxima.

                                              Um ou outro pássaro pousa
                                              nas pilastras térreas do necrotério.







                                           

SÃO PAULO I




                                            Com cheiro de tétano
                                            e chumbo
                                            os cadáveres estão expostos
                                            na noite
                                            São Paulo faz as estatísticas
                                            de seus mortos
                                            88% negros, 10% pardos,
                                            2% brancos

                                            100% pobres.







FOLHAS DE BORDO




                                  Estou vestido de liberdade
                                  Deito-me e durmo em liberdade
                                  Respiro, consumo liberdade
                                  Num trago, num grito,
                                                                num espanto
                                  Por isso rascunho versos livres
                                  soltos, sem prumo
                                 
                                  Por isso rasgo sonetos e os
                                  atiro ao vento

                                  Para que as palavras soltas
                                  se moldem nas folhas de bordo
                                  caídas no chão.






terça-feira, 31 de maio de 2016

AS NUVENS




                                       Pôs um espelho no chão
                                       E agora admira as nuvens
                                                                 de perto.






quarta-feira, 25 de maio de 2016

OUTROS GOLPES





                                    Um homem trabalha na escuridão
                                    há certa imprecisão em seu martelar
                                    os cães uivam na distância e,
                                    por um tempo, misturam-se os sons

                                    o martelo, o uivo

                                    na escuridão

                                   os cães refazem a noite

                                   Um homem distante e seus golpes
                                   seu trabalho é preciso

                                   ouçamos com atenção.










                               

segunda-feira, 23 de maio de 2016

GOLPE





                                      Um único golpe
                                      E os dias sangram

                                      Um único golpe
                                      E as palavras sangram

                                      Um único golpe
                                      E o país sangra
                                                      feito poema.








quarta-feira, 11 de maio de 2016

PESADELO




                                         Condenso tantos versos num grito
                                         o golpe na noite mais escura
                                         estilhaços de farpas e arames
                                         em túmulos de chumbo e granito,
                                         bem trancafiados.


                                         - mais ainda ousamos sair.