SÃO PAULO VIII

                                          Cinzas horas que se movem
                                          Nos lentos relógios
                                                    do centro
                                          os prédios são ponteiros
                                          as sombras demarcam segundos

                                          A fuligem extrema  -  extensa
                                          pinta a tarde a óleo
                                          Alguns esboços se perdem imprecisos
                                          nos resíduos que escorrem
                                          em canos despidos dejetos
                                          des   pe   ja   dos
                                                                   no pôr-do-sol
                                       
                                          O medo é feito de um céu
                                                                                  aberto
                                          onde nenhuma lua
                                                                      se posiciona
                                       
                                          As tintas vazadas são frias
                                          e distorcem quadriláteros descascados / aflitos
               
                                          concretudes diagonais e pontiagudas
                                          revestidas armas apontadas para o silêncio.







                                   

SÃO PAULO I

                                            Com cheiro de tétano
                                            e chumbo
                                            os cadáveres estão expostos
                                            na noite
                                            São Paulo faz as estatísticas
                                            de seus mortos
                                            88% negros, 10% pardos,
                                            2% brancos

                                            100% pobres.

SÃO PAULO IV

                                    São Paulo escurece. E tudo
                                    ainda inventa-se claro, nítido.
                                    Letreiros atônitos piscam incessantes/
                                                                                      pulsam
                                    Como automóveis anônimos que avermelham
                                    longas avenidas em suas distâncias
                                    oblíquas, marginais,
                                                                   setas para o sem-fim.
                                    Olhares são vitrines pedintes.
                                    Corpos estendem-se esculpidos na modernidade
                                                                                        de Brecheret
                                    frações cifradas de uma mais-valia
                                                                  plástica/ artífices impressos
                                    Corrosiva ilusão



                                     ...............................................................................



                                     São Paulo amanhece. E tudo
                                     ainda inventa-se escuro, sombriamente
                                                                                            apagado.





                         

SÃO PAULO VII

                                             Entre estreitas intenções  -  estáticas
                                             a porta
                                                         semicerrada
                                             a dor imóvel / inútil
                                             o corpo paralisado
                                                           ar suspenso


                                             ..........................................................


                                             A cidade em seus trilhos
                                             é composta de mordentes precisos
                                                          golpes frios de martelo
                                             práticos
                                                          nas primeiras horas da manhã
                                             ríspidos
                                                          ao meio-dia
                                             metódicos
                                                          com o pôr-do-sol

                                           
                                              ..............................................................


                                             A cidade consome seu impacto, voraz
                                             mastiga com seus dentes intrínsecos
                                             deglute seus versos
                                             intrincados
                                                              encravados
                                                                                escravizados
                                             regurgita fuligens e metáforas,
                                             adorna sombras imperfeitas/
                                                                                 chuvas ácidas
                                              e expele seus dejetos  -  esgotos
                                              (des)  gostos  cifrões  parábolas  parafernálias
                                              rudes  antenas  servís  palavras  podres/
                                              torpes antíteses
                                              anônima agonia

                                              D E S C O N S T R U Ç Ã O

                                                        e re-con-some-se em seu ciclo
                                                                                   infinito

                                               segue

                                                           reciclado sangue

                                                                             em círculo.
               
                                             
         
                                                             
                                           
               

SÃO PAULO XXVIII

                                              entre ruas mortas
                                                                  tortas
                                              sombras esquálidas
                                              revestidas de fuligem
                                           
                                              entre corpos entorpecidos
                                              o cinza
                                              estátuas que se movem
                                              à beira de um esgoto
                                              que toma toda cidade

                                              o gosto de chumbo
                                              está em tudo, em todos
                                              em cada mórbida expressão
                                              em cada palavra ausente
                                              cáustico silêncio

                                              e no lixo que se sobrepõe
                                              horizonte enlameado
                                              frutas podres que bóiam
                                              catadas por mãos
                                              ainda mais cinzas vorazes.

SÃO PAULO IX

Na cinzentude opaca
de fuligem e concreto armado
estilhaços - espaços entre as grades
fragmentos e frestas
o grito
             que vem das galerias
             de esgoto e escorre
             entre o rio que não
             é rio
             e a revolta represada
             na merda.
]
Três tiros bastaram
para sangrar essa lua
para estancar esse medo
para escorrer o óleo diesel
             do olhar lacrimejante
             da moça bem vestida da Consolação.
]
Três golpes frios - lâmina branca
para jorrar ladeira abaixo
todo esse lixo de plástico descartável
                                     - biodegradável
Todo esse caráter artificial
mais valia $ $ $ $
com gosto de opressão
(os subúrbio pulsam)
]
Na cidade mais podre/
em putrefata simetria
(de chumbo)
[
Três tiros bastaram
para apagar de vez esse lirismo doente,
                                                doentio,
                                          semi-morto.






                                       

           

A VALSA DOS MORTOS

                                                        Mário Peixoto - 1931 - Limite





As nuvens cinzas passam
a tarde é comovida
               - consumida.

São Paulo - Mário de Andrade
e suas avenidas.




a morte é um anúncio na tv
dois homens de bigode e paletós
                         conversam na tarde

Chove!
São Paulo: comoções, aparentes.



O Vazio. Do Trianon à Praça Clóvis
Vazio absoluto.
Nem todos os subúrbios,
todas as misérias pedintes
        preencherão tal vazio.
              (absoluto!)



Do projeto interminável,
os escombros de uma noite,
de um dia que não se fez
(esquecido na memória
ou na ladeira da saudade)

SÃO PAULO III

Edifícios - mares de porvir
entre antenas e selvas
a lírica forma
                   de um dorso nu.

Corpos de pedra e vidraça.
Na tela: um pivete que salta
e assalta o olhar da moça do Trianon.

Despedaçam-se as formas,
os planos cartesianos ou não.
A estrangeira, o bêbado, o homem quase sério,
mas descabido.

No esgoto, um bocejo matinal.
No corpo, um desprazer assexuado.
A morte incompatível de Orpheu e Eurídice.

Ah! São Paulo das almas revolucionárias de 22,
Dos padres que ainda catequizam no pátio do colégio
os índios virtuais.
Das sombras mortas da Revolução que descem o Vale
e se refugiam no viaduto.

São, são tantos... Do chá amargo ao café temperado e semi-puro.
Do beijo de hortelã, à moça de olhar simbolista.
Sem compasso, sem esquadro, sem tempero.
Do corpo exposto à mais-valia, à dor nossa de cada dia:
São Paulo. São (Plural - 3ª pessoa).



















                                                           

SONETO À CIDADE DE SÃO PAULO

Tens um santo no nome e quem te vela?
Em tuas ruas italianos, ateus, japoneses
Escondem a cara no odor parco, nas vezes
Mais raras do olhar para o lado, para a cela.

À luz da neblina que te encobres,
Ó cidade sem nenhum lirismo, frio
Corpo em movimento, olhos atentos, crio
Num andar este poema estranho que em ti foges

Tua prece, meu torpor, esta invalidez,
És o gosto azedo (avesso) do cinza, do chumbo
Na minha boca cada vez mais sem cor, nem tez...

Aqui em teu colo, o granito de meu túmulo esquecido!
Por ti, São Paulo, não a Londres desmedida, darei meu rancor,
Minha pálida revolta, meu pressentimento terno e vencido.