MORDAÇA

                               Sem cor, sem tez, sem pulso
                               Rareiam as palavras
                               Mas não os golpes/ a tortura
                               Receio
                               Cada outro porto que não se atraca
                               Cordilheiras de um fauno intacto
                               Despojados de sua carne e vísceras
                               Como outras requentadas agonias fúnebres
                               Homens chegam sedentos cuspindo fuligens-terçãs
                               Em San José um mártir recita versos e se cala subitamente
                               frente ao muro caiado
                               Em San Martín uma camponesa estende a sopa rala
                               para quem puder pagar
                               Depois recolhe a toalha, pois a noite já vem.

RAÍZES

                          Escrevo torto em desmedida decomposição
                          Não tarda abreviarmos tudo
                          Reinvento desenhos com simetrias descentralizadas
                          Não descendo de nada
                          Agora apenas traduzo as formigas e o que mais arrastam
                          Ciprestes imóveis em horas mudas
                          Descascados túmulos em que os insetos adentram
                          Para criar raiz nos mortos.

ESPECTRAL XV

                               Poucos espelhos se mantêm intactos
                               e em cada rosto que se quebra
                               a marca fria da cicatriz disforme
                               caleidoscópio antigo em que outras faces
                               se cruzam como espectros soturnos

                               Apunhalei girassóis com minhas palavras trincadas
                               e os dentes servis degustaram ódios e crimes
                               com pompas de quem salpica a noite com versos
                                                                      [ do mais impuro sangue
                                       
                               mas estive mesmo pleno - em voo e concisão
                               nessa lua avulsa e desmedida:

                               traga teu punhal para desferirmos juntos os golpes precisos
                               nessa poça avermelhada em que todo sangue derramado
                               encarna a luminosidade branca do satélite rústico
                               que paira inútil sobre nossas ocas cabeças tristes
                               como a demarcar as imaginárias fronteiras.

DIVERSOS AFINS Nº 108

                                                      Foto: Ricardo Laf



                             Com os poemas: 1915, Espectral XV, Raízes, Mordaça,
                             Metodologia do Nada & Estetino (Ou No Caminho Com
                             Bukowski) na ótima Diversos Afins Nº 108 em Janelas
                             Poéticas:


                             http://diversosafins.com.br/janela-poetica-iii-43/

METODOLOGIA DO NADA

                                         estendo as palavras no curtume
                                         as que ainda respingam sangue
                                         servem para o poema.

1915

                               desconheço cada resistência/ os golpes em vão
                               o grito amargo dos cavalos ao meio-dia
                               a impressão inexata do que é cáustico
                               louco
                               a inexpressiva exatidão do que é risco
                               sombra/ espasmo
                               livre ressonância do espelho fragmentado
                               opressivo/ esfacelado
                               mil cacos pontiagudos na face do nada
                               na face do nada
                                     
                               e em frente ao rever os cavalos & seus gritos
                               o meio-dia fragmentado exposto cru entrelaçado
                               corte recorte sombras opressivas
                               gritos despojados em arestas.









                                     

ESTETINO (OU NO CAMINHO COM BUKOWSKI)

                                                     

Anoiteço
Com longos versos de bukowski
Num caminho aberto
de chumbo e cipreste,
                                         
Com a boca turva/ calada
mortalha desfiada
pelo uivo da matilha,

Nos golpes precisos/
aniquilada-
matéria finda.

Todos sabem quem são os ladrões
desse inverno.

Quem furta a noite, o soco
E vomita seu limbo
na fresta da lua às mínguas/
lua restrita/ dura,
exilada no porão.

Todos sabem.
Ou fingem saber
dessa tragédia monótona/ manchada
desprovida de carne/ esfacelada
pelo antepassado açoite de metal,
ranhuras profundas/ espirais de aço
jardins de fuligens.
                             

dos galhos secos enfeitados
o grito aflito-presente/ ressente
poema torto -  em alto-relevo,
desdobrada agonia/
                 corrosivo-desprezo,

                           nas obscuras pétalas de óleo
                           improváveis marcas de sangue
                           da cidade muda/ disforme.