4 Cenas Do Cão Andaluz

                                             I



                                  por que um cão sangrento
                                  atravessa-nos à noite
                                  e reduz a lua com
                                  seu brilho no esgoto
                                  numa parca brancura
                                  disforme moldada
                                  ou uivo do mau agouro
                                  encarcerado/ sombra des-
                                  fragmentada num osso
                                  de nossa própria (in) existência
                                  as vísceras repugnantes
                                  à mostra para consumo
                                  da matilha e suas fartas mandíbulas.




                                               II



                                  o ventre exaurido do parir eterno
                                  constante:
                                                 palavras, palavras, versos
                                  desarticulados/ disformes
                                                 e tão orgânicos.




                                               III



                                   costumeiramente rasgados
                                   no cordão arrancado
                                   com navalha fria, afiada
                                                    bem trabalhada.





                                                IV



                                    no rescaldo de tudo
                                    o cão  -  o grito
                                    se deita  -  carne viva
                                                     restos de pelagem
                                    moldura mórbida estática
                                    da sala de jantar imponente
                                    com seus móveis discretamente apoiados
                                    em calços vermelhos e
                                    nas sombras tortas desfocadas
                                    de todos aqueles animais mortos
                                    da família - empalhados
                                    o sangue que ainda respinga
                                    pisado.









                                 
                                 
                               

InComunidade Nº 57

          Vários poemas do Aprendizagem Cinza, Ed. Patuá, 2016, foram
          publicados na revista portuguesa In Comunidade em sua edição 57:


          http://www.incomunidade.com/v57/art.php?art=165

InComunidade

                              Com alguns poemas do livro Aprendizagem Cinza
                              na Revista de Portugal InComunidade

                     
                               http://www.incomunidade.com/v45/art.php?art=78

RAÍZES

                          Escrevo torto em desmedida decomposição
                          Não tarda abreviarmos tudo
                          Reinvento desenhos com simetrias descentralizadas
                          Não descendo de nada
                          Agora apenas traduzo as formigas e o que mais arrastam
                          Ciprestes imóveis em horas mudas
                          Descascados túmulos em que os insetos adentram
                          Para criar raiz nos mortos.

1910

                                       5 tiros de chumbo disparados
                                                                      para a Lua
                                       O gosto metálico cinza de fuligem
                                                 e pontiagudas arestas invertidas
                                       Escombros/ restos de uma manhã
                                                                                      covarde
                                       Os gritos expostos na paisagem aprisionada
                                                            - enquadrada janela em estilhaços
                                       Um terço caído  no chão
                                                            trêmulas mãos monitoradas
                                       Mulheres com seus longos vestidos negros
                                            habitam praças, leitos de rio, pátios desgrenhados

                                                           e dão sua canção de ninar
                                                                                                  ao vento.











                                                               
                                                   

SÃO PAULO IX

Na cinzentude opaca
de fuligem e concreto armado
estilhaços - espaços entre as grades
fragmentos e frestas
o grito
             que vem das galerias
             de esgoto e escorre
             entre o rio que não
             é rio
             e a revolta represada
             na merda.
]
Três tiros bastaram
para sangrar essa lua
para estancar esse medo
para escorrer o óleo diesel
             do olhar lacrimejante
             da moça bem vestida da Consolação.
]
Três golpes frios - lâmina branca
para jorrar ladeira abaixo
todo esse lixo de plástico descartável
                                     - biodegradável
Todo esse caráter artificial
mais valia $ $ $ $
com gosto de opressão
(os subúrbio pulsam)
]
Na cidade mais podre/
em putrefata simetria
(de chumbo)
[
Três tiros bastaram
para apagar de vez esse lirismo doente,
                                                doentio,
                                          semi-morto.






                                       

           

LOUVAIN

Quem estará frente ao espelho
na noite saqueada?

Quem despirá a escuridão
desses corpos turvos medidos mudos petrificados
sumidas silhuetas noites de perpétuas sombras/
ancestrais penas?

Quem decifrará a carta suicida não escrita
mas salpicada de sangue
lançada ao vento/ ao mar/ ao espaço
em folha vegetal tão recortável minúscula?

Quem?

Ao meio-dia ousou ser a metade de tudo
o quanto não foi, nem sequer será ao certo e
andando entre as ruas com sua meia-sombra
num dia inválido impróprio com gosto de
fuligem barroca abstrata cena se curvou
para ver as horas e viu um relógio sem
ponteiros e teve pressa de não chegar
Panas And Echo
Panas and Pytis
The Cult of Pan

des
    ceu
        os
           de
              graus

bebeu toda água da clepsidra
adornou bonecos entalhados de madeira
mastigou as velas e o curto pavio do desprezo
anotou endereços de antigos colegas mortos só para atirar
nos jardins sementes de ipê roxo branco amarelo ou mesmo
girassóis que irão nascer no crepúsculo.

OS NADADORES

O rio é profundo.
Reparo que nele
há nadadores mortos.
A água escura encobre

Os nadadores mortos
nadam,
puxam o fôlego.
Sobrepõem-se ao turvo e
às plantas aquáticas.

Os nadadores mortos
ainda nadam.